Parfois, il y a un corps sur mon tabouret. Une sorte d'entité jubilatoire de névroses et d'espoirs tissée. Chaque cellule qui compose ce corps dore sous la tête ampoulée d'une connexion électrique faite de fils et de dominos, il attend. Il observe... note... constate... retient puis travaille. Parfois, on le voit agiter sa tête à droite, puis à gauche. On devine alors qu'un rythme orientale plein d'exotisme aère les membranes de son cerveau secoué par la force de la musique. Parce que la musique est forte, parfois. Elle le malmène, le terrorise, fait monter les larmes, mais c'est quand la musique monte qu'il se sent vivre. Parce qu'il se demande s'il vit vraiment, parfois. Il se dit que peut être tout ça n'est qu'une phase de préparation pour l'entrée du nirvana, une sorte de néant cérébral jouissif auquel seuls ceux qui méritent peuvent accéder.

Parfois ce corps s'adonne à la construction de biens immatériels. Une sorte de château de cartes invisibles dont chaque pilier est dur comme l'acier. Il le façonne, le remplit d'espoirs et puis pouf. Un soupire, plus de château. C'est pour ça que parfois la musique est forte, qu'il reste immobile, qu'il observe. Tout est brouillé. Tout est rayé. Sabotage!

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